¡Grita, grita, grita! Bajo la luna y el sol. Sí, es la chusma, y yo cotorreando, ¡y ey! por la historia que nunca termina. ¡Canta, canta, canta! Para cortejar el voto reacio. Yo estaré muerto, y mi decir será dicho y mi canción cantada hasta su última nota. ¡Apuñala, apuñala, apuñala! ¡Ah!, el cuchillo entreVer más ⟶
