Autor: Ambrose Bierce
¿Quién le dijo a Creed Haymond que era ingenioso? ¿Quién no tenía nada mejor que hacer en este mundo? ¿ningún cerdo engrasado podía apelar a su abrazo, avivar su ardor para la amistosa caza? ¿Ningún perro muerto sobre un lote vacante, hinchado y pelado, o cuajado en un coágulo, sacudir su compasión e inspirar sus brazos para ocultar de los ojos humanos sus encantos desvanecidos?
Si no estaba inclinado a trabajos de piedad, entonces la recreación reclamaba su mente. El juego más inofensivo que muestra la codicia felina para ceñir los shorts y hacer sangrar al mercado, es mejor deporte que victimizar a Creed, y viene una satisfacción mucho más vívida saber de Simón, autócrata de pulgares. Si ni un trabajo meritorio ni juego comanda a este caballero del corazón y la mano del ocio, entonces Mammón debería levantar su espíritu ocioso por la esperanza de ganancia de algún logro de ahorro. ¿No hay queso para cortar, ningún pedernal para pelar, ninguna tinaja que reparar, ningún vaso para guardar, ninguna ama de llaves que valga una visita mañanera, para solicitar sus trapos, sacos y botellas? ¡Sí, la precaria persecusición de la cerda ciega, aspirando la fruta familiar del roble! Mayor ventaja le daría a cualquier hombre robarle a esta fácil víctima la comida indefensa que decirle a Creed Haymond que tenía ingenio, ¡y así exponer el estado de su fluido narcótico!
traducción: Hugo Müller