Autor: Clark Ashton Smith
El verano había secado la hierba en la que yacía bajo una pequeña sombra que hacía el roble vivo, mientras cosas recordadas y perdidas, amores de la sequía de otros veranos atravesados, como el viento sin raíces pasó sobre él el caliente y luminoso fluir del día. La petaca de vino a su lado se mostraba vacía: había derramado las últimas gotas para ofrenda sobre las raíces secas pálidas y muertas en mayo, de la avena de semillas pequeñas que nadie había cultivado. El pensó: su muerte es limpia, este cambio rojizo que se apodera del verde y hace innumerables y frágiles esqueletos que todavía no desprenden ningún hedor mortal a los soles. Su muerte es limpia… pero la nuestra no es la muerte de hierbas y de flores…
El pensó, ellas mueren y viven, y mueren de nuevo con poco trabajo, ninguna de pequeño dolor: pero el amor, aunque breve como esas, con agonías infinitas de amargura y renuente respiración, acepta, rechaza, y recibe su muerte… Y aquí fue, en la hierba sobre la que ahora me reclino, que mi boca bebió el vino del amor y la belleza sin posos de la copa de carne pagana ofrecida en plenitud. A él, que cuida, abandonado, de la mañana a la mañana vacía la vigilia de las estaciones, ¿volverá alguna vez el delirio eterno y sublime?
A la tarde llena de silencio ardiente, como una cigarra, la fiebre cantaba y chillaba, acelerando de nuevo su sangre agotada por la pasión, apurando de nuevo su pasión de sangre cansada a través de las venas oprimidas por el calor y la apatía. El observó indiferente el atardecer como fuego esparciéndose consumiendo la última y tenue sombra en la cual yacía. El cerró sus ojos deslumbrados, detrás del resplandor rojo de las pestañas que confrontaban el sol vio asomarse a una colosal mujer sin rostro: un momento en sus ojos, antes que la visión deslumbrante se retirara, los pechos eran grandes y opacos como lunas de día, las caderas, sobre cielos escarlata, resplandecían con un arco de semilunas del crepúsculo, la oscura concha se curvaba entre unos muslos enormes.