Autor: Bob Hicok
Un suave martilleo se oye por un largo rato haciendo el ruido que deseo que mi corazón mire… o has ido alguna vez al bosque y aplaudido la luz que lucha por su camino al suelo, y las sombras, y las explosiones de plumas donde arrendajos azules han sido destrozados en el futuro brillo y hambre de halcones -y está esto-, escribiendo un estudio empujando pianos desde un acantilado hasta que uno de ellos aúlla o susurra así -como un vagabundo deslizándose en una cama limpia o un hombre levantando un niño moribundo hacia el sol y rogando ayuda, rescate-, si mis ojos pudieran hablar serían bocas… las lenguas de mis dedos piden ser palabras contra tu piel -y cuando era un bibliotecario perdí mi trabajo por exhortar a los patrones a cantar “Bye Bye Miss American Pie«—, no es lo que hacemos aquí, me dijeron, aún sé que este es un mundo hecho por volcanes, y no quiero mantener esta conciencia de explotarme… entonces recogí mi cítara y he empezado a caminar y a rasguear como un idiota que cree que la música lo es todo, un cuerpo necesita alimentarse… y aunque no he comido en años, he sido alimentado.