Autor: Bob Hicok
Una abeja en el campo. La casa en la montaña se revela de haber estado allí por el verano. No es una abeja sino un caballo comiendo hierba congelada a la luz del bostezo. Secretos, la angustia de humo sobre la chimenea como si destrozara lo que aprendió del fuego. El caballo se ha movido, no es un caballo sino una mujer haciendo las estaciones de la cruz con un bebé muerto en sus brazos. La angustia del caballo como revela humo a la montaña. Una mujer comiendo hierba fría en Tu nombre, desintegrándose como fuego. La mujer se ha detenido, no es una mujer sino humo sobre sus rodillas guardando secretos en lo que revela. El todo se ha movido, no es todo sino un desmenuzamiento de la angustia de los nombres. El casamiento de luz: de partícula a onda. ¿La tomas? Yo sí.