Autor: Bill Knott
Prado de fósforos, pronto a ser reencendido por la incendiaria Primavera.
La exacta llama de tus flores encenderá las pasiones felizmente agotadas por el tiempo…
Gotea, su exceso se fue y ahora los sombreros de los mineros se iluminan como el amor ante tus venas, el marco que está allí para retratar la deriva, el desperdicio cuando pinté todas las copias de revisión que ellos me enviaron. Pero aquellos libros abiertos a páginas polares donde tú yo pesamos los extremos de este tótem balancín, tú a la cabeza y yo en el nadir, donde postmortem está el aura del autorretrato, la otra mitad reconquistada al fin.
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