Autor: Bill Knott
Por qué todos los sobrevivientes del ojo de la aguja se desnudan, como si su hilo de vida se hubiese desvestido más que cosido. Sin gastos de transporte, parece que solo avanzamos desde el nacimiento hasta el entierro, aún no estamos aquí.
¿Pero cuándo primero empezamos abrazando nuestros despertares en cada otro en lugar de cada otro? Como cae la fruta para interrumpirnos, su floración arruinada por los núcleos del año pasado.
O el sol cuyo retrato se pudre en nuestros poros, esas perlas de sudor borroneadas en acercamiento pero claras a lo lejos… Esa papilla puntillosa, ese suicidio híbrido. El rostro cuidadosamente tatuado alrededor de las heridas de amor no se ve lesionado en sí mismo.
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