Autor: Arthur Guiterman
Vi una melancólica avispa sobre un brote de trébol morado que gemía “Los poetas me hacen mal, excluyéndome de la noble canción… Aunque soy pura y totalmente inocente… Porque, ellos dicen, ¡mi nombre no tiene rima! Oh, si hubiera nacido abeja, con montones de palabras que riman conmigo, ¡no debería desear Panegíricos en Sonetos, Epicas, Odas y Líricas! ¿Nadie me liberará de la Maldición que prohíbe a mi Raza del Verso Elevado?» “Mi Amiga, de esa Pequeña Cosa me preocuparé enseguida” dije yo… y por eso puse con tanto cariño a aquella avispa sobre un brote de trébol morado.
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