Autor: Ammons, A.R.
Caminar es como imaginación, un simple paso disuelve el circulo en movimiento, el ojo aquí y allá descansa sobre una hoja, brecha o repisa, todo fluyendo excepto donde son vistos contactos de visión: detenerse, sin embargo, y la realidad vuelve con fuerza, con toda su crudeza, se forman ellos agudamente, banco de arbustos, árbol, línea telefónica, definitivos, fijados, el yo, también, luego atrapado real, nubes y viento derritiéndose en sus direcciones, rompiéndose alrededor y por encima, abajo y afuera, ¡movimientos profundos, vivos, musicales!
Quizá la madre muerte como la madre nacimiento no nos deserta pero viene a tendernos y producirnos, hacer espacio para nosotros y soportarnos tiernamente, consideradamente, a través de las puertas, para vernos por ellas, para aliviar nuestros dolores, calmar nuestros llantos, para anidarnos y hacernos volar, para enviarnos a la paz más grandiosa y duradera, todo el camino pasando la molestia de recolección, más allá de la delicada obra de la fragilidad, la desordenada casa de las idas y venidas, los márgenes de la creación, los remolinos y arabescos.