Autor: David Ratcliffe
Mi determinación se vino abajo en el camino hacia la recuperación, sobrecalentada y derrotada. murmurando en la cúspide de la liberación, justo fuera del alcance de la resolución.
A este punto hubiese pasado señales ocultas, tenedores en la carretera, calle cómoda a la izquierda, providencia a la derecha, siempre eligiendo el último.
El camino más fácil para encontrar algo de paz, un paseo por la tierra, bien por encima de la confusión, remolineando en un giro para siempre, riéndome de aquellos de abajo que agitarían sus puños y escupirían bilis.
Opuesto, un asiento vacío, un respaldo oscilante a la solitaria suficiencia que se burla de la muerte, con los nudillos blancos sobre la barra.
Otro tenedor, otra oportunidad, a la izquierda un festival, a la derecha responsabilidad, entonces, me dirigiría a ver a un adicto, una leyenda hundiéndose en el miedo de la actuación, mientras en una multitud frenética, una hermandad, una familia, envidiaría su anticipación mientras me paré allí solo en un campo de barro.
Cansado giré a la izquierda de nuevo al bullicio del bar, en búsqueda de pertenencia, cofianzan buscada en vasijas de engaño, juegos de palabras, algo de interés más allá de un cliché, aunque hubiese perdido mi hilo en el fondo de un vaso.
Finalmente, para evitar completar el círculo, giré a la derecha, un camino lleno de baches que me sacudió hasta hacerme pedazos, y me dejó sin caparazón, limpiando la niebla de mi espejo retrovisor, mirando claramente el daño dejado atrás sin pasajeros, sólo yo y el camino abierto.