Autor: David Ratcliffe
A través de ojos acuosos el pueblo distante se asemeja a una acuarela pintada por un niño malhumorado.
Aullidos antediluvianos cabalgan vientos de aliento pagano sin obstáculos de acero o alambre; esos símbolos de progreso que alimentan de retórica a inocentes, aislando comunidades, privándolas de pensamiento original desde mentes simples; aunque no aquí. Vigorizado por virtud primigenia, llamo a ancestros en profundas respiraciones interiores, huelo la esencia de Albion, vestimentas sintéticas eliminadas, espíritu pagano renacido mientras me enderezo como un abedul. Corro a través de los siglos, calloso, magullado, lejos de la ignorancia; saltando entre los helechos hacia antiguos rituales, sintiendo el pulso de la tierra a través de pies hinchados, arriba de la colina más alta, una piedra antigua da la bienvenida a mi regreso mientras contemplo el valle; roble, haya y espino que se encuentran con mi mirada clara reclamando mi derecho y origen. Sin aliento en el páramo de Pennine, inclinado en triunfo, sujeto por ráfagas penetrantes entre un mar de hierbas sucumbentes, me regocijo en la paz y la agonía perfecta.