Autor: Jason Baldinger
Respiro la brisa desde las alas de una mosca mientras el sol agrieta los párpados, la resaca busca un rincón y el mismo maldito gallo croa, este hijo de puta, el general confederado del condado de Osage, croa cada mañana a la hora exacta de la muerte de Jackson del muro de piedra, este gallo hijo de puta cree en la reencarnación, crucemos sobre el río, juntemosnos en la sombra de los árboles, saquemos los tachos de basura, esperemos a los laboratorios de metaanfetaminas, de la fanfarronada de abrir los ozarks se mantendrá, luego caerá como los Apalaches, este hijo de puta se mantiene croando, este gallo espera limones de tus bolsillos, si tú entonces no lo haces, hijo de puta, será mejor que al menos te levantes, te pares en atención y saludes