Autor: Dale Cottingham
Tus textos cargan mi teléfono, pequeñas palabras, frases que usas como un cuchillo para diseccionar lo que somos nosotros. Podría no volver a verte pero justo ahora estoy conmovido por Lake Mead, azotado por la sequía, cientos de metros por debajo de su nivel normal, un muelle suspendido, la arena alcanzando su distancia, la línea blanqueada del acantilado lejano donde antes había agua: un contar de que vivimos en exceso. La ausencia de agua se erige como una señal: no todos nosotros, al final, nos elegimos, lo que hemos venido a hacer en la tierra baldía de Eliot, porque sentimos que no tenemos ninguna otra, mis manos sosteniendo la copa llena de temor. ¿Por qué si no la tiza llena mi boca mientras las grandes ciudades y los pequeños pueblos de mi cultura se expresan como el epítome de la época? Esta ausencia sobre el agua que enfrento ofrece su crítica, me impulsa a una conclusión tan dura como cualquier epitafio que se nos atribuya: que pensamos que la tierra era nuestra. A través del lago agotado veo un vacío que me espera. No diferente del dolor que siento cuando pienso en continuar sin ti.