Autor: Dale Cottingham
Severo, el modo en que él continúa yendo en su dirección, ajeno a lo que diga la Tierra, o cualquiera.
El modo en que un yo se muestra –cuán trágico, incluso derrochador-, la peor especie de ignorancia, donde los hechos gritan y él se va por el otro camino.
A su alrededor un humo acre que pica los ojos desde incendios en la costa llena el valle, sofocando su aliento.
Hay una necesidad que arruina todo lo que toca, una necesidad que disminuye a una persona. El está seco, como un campo necesitando lluvia de verano, una que venga y limpie lo que hemos forjado. Ese tipo de lluvia.
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