Autor: Tyler Malone
Calle 6, colgando como padres de Jesucristo bajo la cruz de su hijo, esperando que toque una tonada, esa agonía es un acto para luces de ciudad mientras pájaros sucios se posan en futuros levantamientos inacabados liberados desde paredes por ahora, ningún punto iluminado de plata fundida de las ventanas del banco por encima del poste telefónico de la calle 6, la gente atascada llevando grapas profundas de artistas antes despojados por un Cristo de acera estrella de rock con dios en una guitarra para una canción para el final sobre cómo el Cielo no tiene esposos o esposas.
Calle 6, hurgaré con los dientes hasta probar las cáscaras de las pacanas, morderé desnudo todo lo que se desprende por debajo para saborear el centro de lo que no es lo mejor pero tampoco lo peor en aceras desiguales tan confiadas como la canción de un mentiroso que escapa de las costillas del puente mientras los murciélagos del este doblan las olas del atardecer.
Calle 6, colmillos solo para cosas pequeñas, nunca tu cuello (ese es el mío) en bares inclinados como cuadernos de alquimia con pócimas para convertirse en monstruos devorando ciudades dejadas atrás por pies ligeros en las calles, baches llenos de rostros caídos.
Los postes de la calle 6 agujereados como corazones. No importa quién cuelga, nunca los bajan para sostener.
Te veo sólo a tí en asfalto mientras el crepúsculo derrapa las luces de freno hechizando que nunca vuelvas a casa.
traducción: HM