Autor: Tyler Malone
Miren la saludable hierba crecida en Dallas, aún en una vida de ojos cerrados, vemos la ciudad en cuarentena por los dioses de julio entre huesos del horizonte, escamoteando graffitis kitsch.
Todos somos buenos, con solo relaciones genocidas moderadas, jinetes pálidos en caballos más pálidos buscando más dolor que el Cielo. Y el verano solo ha comenzado a sangrar mientras los cuervos ven nuestra esperanza en karma pero no nos cantan canciones.
Solo unos pocos se lamen la sangre de los dedos, todos dicen en esperanza. Religión de América, no hay salvadores para aquellos que no han de valorar a los otros. Todavía, algo hay en esos agujeros abiertos en los pechos crecidos desde la infancia, latiendo mientras movemos montañas de muertos por generaciones, reticentes a permitir irreflexivamente que otros lleguen a la cima, agregando a nuestra Babel de cuerpos, todo para ver a Dios en los ojos y pedir que el maldito llore por lo que amamos ver morir.
traducción: HM