Autor: Tyler Malone
Deseamos la muerte en tiendas de libros. Nos devoran todo el tiempo, como un Prometeo de bolsillo. ¿Pero la poesía? Eso es lo que la gente espera que no escribas cuando escuchan de tu garabateo.
El arte de mano viene difícil, entonces se vende por nada salvo la destrucción de un cuerpo. Hay amor, pero no hay diferencia cuando terminas usado.
Seguramente, pasé mucho tiempo en mi biografía, propaganda de contraportada, buscando una foto de autor de best-seller: mejillas impecables y dientes blanqueados.
No trabajes duro por mal arte, viene naturalmente, extáticamente. Sabed que serán usados: archivados para revenderlos a extraños sin amor que buscan gangas: bosquimanos que viven de safaris, cazando por un dólar. Nadie les ha dicho que si desean vivir no lo hagan de libros –especialmente en el desierto de escritores que nadie conoce-, yo soy oscuro, a mitad de precio pero aún meritorio, compartiendo estantes, olor a papel, texto colocado en árboles decaídos. Espaldas rígidas pero rotas, me encuentro a mí mismo por primera vez, dos por uno, lejos del doctor Seuss, demasiado cerca de Shakespeare.
traducción: HM