Autor: Tyler Malone
Dedos de los pies estropeados por contemplar el celular, zapatos cosidos con dificultad, una mezcla de paseantes y plebeyos acomodados el miércoles, planeando el blues del Black Friday, pero no abuelas esgrimiendo bates de béisbol para golpear a chicas adolescentes como huevos a delicias almacenadas: confecciones de algodón… ¿Tú sabes?
Nudo deshilachado. Una persona es sus zapatos, su paso, el olor de zapatos nuevos en pies viejos: uñas salvajemente crecidas, diciéndose que ellas son adorables en todo, incluyendo una tumba, incluyendo otra línea, golpeteando los dedos de los pies hasta otra taza de café, de pie como lo hacen sus maridos en los urinarios.
Esto es lo que sucede cuando uno cuenta zapatos, ochocientos pares, viajando a tiendas como barcos sin manos a las costas de las tiendas de telas. Algunos chasquean, otros arrastran los pies, algunos luchan con cochecitos de alto kilometraje hacia chocolates o latas de orina confitada, la librería, sin embargo, está cerrada, haciendo el shopping tan ridículo como medias en chancletas, jeans cónicos fuera de marca, tobillos truncados, que llevan a tiendas caras con métodos rápidos de devolución: en minutos su dinero está de nuevo en el banco de algún otro, pero solo después en que les es dada las gracias en un dialecto foráneo, elegante, pero espero que sean paletos regionales de un lugar que se toma de la mano, reza gracias y que nada cambie.
traducción: HM