Autor: Malone, Tyler
Una vez que estos valles verticales fueron reservados para montañas, gorriones temerarios, hijos fallando por insolación, ángeles desahuciados, meteoritos, resplandor gaseoso, estrellas y otras motas del espacio escupen, oh, no más, remaches, brillo y fuerza humana no impresionan a pedestres, civiles incondicionales caminan las espirales, rellenan los ascensores de la Espada de la Civilización, impresionante, la lanza se mantiene en pie y no gira a la cuerda, franjas de muerte desde arriba de nuestras cabezas. Alaba los planos mientras el Hombre Fálico complace al cielo. Estoy impresionado con la flor de esta ciudad. Perdón, otros que desearían que estuviera chupado en la tierra con semillas y cadáveres de celebridad. Sucios reclusos enfermos de la úlcera del cielo, empujando una sombra de pinchos de la caseta alta, aguijonean y salinos como ojos que espían, falda hasta la espinilla brillante de Dios: turistas esforzándose para atrapar centavos en sus párpados.
En una congregación de lodo, la gelificación de los escalones de granito se da por descontada, clac hacen las tazas del vagabundo, los gérmenes tiemblan al son de los gruñidos, geriátricos y su lugar manchados, mitones estrangulan la graciosa barandilla, una llamada, una llamada de celda para que todos escuchen: hace otra llamada de celda, una llamada, un tiempo temprano tal para alimentar la energía de “Me extrañaste”, los velocistas acrílicos llegan tarde para ser despedidos o caer en un teclado traqueteando. La caseta alta es su establo: las nubes son una fábula de algodón. Y el cielo azul que se extiende sobre el cristal es un algodón recogiendo mentira.
Oh, compadezco a los amigos de la productividad, este pulso de industria: pequeñas arañas se arrastran en el saco de una madre.
Reclusos inanimados se arrastran como pingüinos en llamas. Estos son los breves momentos de escaso movimiento que lamentan. Mientras contemplan las motas blancas corren como crías de escorpión hacia su madre.
Ellos no conocen el sol mejor que yo, que cualquiera de los diez mil abajo, ellos no sienten superioridad, esos que giran con los dioses, ellos no sienten nada allá arriba, solo las palomas que alegremente arrullan y chocan contra el vidrio, producido por gente, protege a la gente, protege ganancias y previene suicidios, producido por gente, llenado por gente que había esperado más. Excepto la lavadora de ventanas. Que espera menos.
traducción: HM