Autor: Brownstein, Michael
Mi mano atraviesa su piel como si fuera arena, su agua de piel de hoja suelta, y él pone su gran cabeza en mi regazo, ronca, su trabajo de perro hecho por el día. Es hora de dormir. El ronca más fuerte, su cuerpo quieto, y toda su exhuberancia y ruidosa apreciación de vida ociosa a una lista de respiraciones, la cálida arena de su piel, el agua fresca de su piel.
traducción: HM
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