Autor: Brownstein, Michael
Hicimos todo lo que se suponía teníamos que hacer, y entonces algo: ¿ésta es la única vida que vamos a vivir, la única canción que cantamos, la única danza, el único haiku, el único jugueteo entre ventisqueros o montones de hojas caídas?
¿Cuán a menudo nos despertamos para tatuar jardines de moquillo, rabias y vacunas en el estómago? Eso fue el año pasado. Ahora nos despertamos a arbustos de lirios y un frenesí de abejas melíferas, talladuras de bosque brillantes en los últimos robles al oeste.
La flema de la esperanza, un pájaro parpadeante posado en el alféizar de la ventana, polvo y niebla, un anhelo de sueño, un ala ladeada por casi un accidente anoche.
traducción: HM
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