Autor: William Morris
Amor es suficiente: aprecia la vida que permanece, a menos que mueras antes que lo sepas, y maldecirla y mal nombrarla, ¿porque quién sabe en qué ruina de toda esperanza está oculta, en qué alas de terror de oscuridad cabalga? ¿Y cuál es la alegría de la vida del hombre que acusas porque su dicha devino en espada, y su descanso en un fuego?
Tú, que tiemblas por la muerte, o la muerte del deseo, pasas en la marea del jardín de invierno y reflexionas sobre la rosa en su gloria en el medio del fuego de junio, en la languidez del mediodía que juntaba el trueno, en la mañana y su frescura, la tarde y su maravilla: tú puedes dejar de hacerlo, ¿vendrá la primavera para los despiertos?
Vive entonces, porque el amor vive, y la tierra será sacudida por el viento de sus alas en la mañana triunfante, cuando los muertos, y sus hazañas que no mueren se despierten, y la historia del mundo sonará en tu trompeta de advertencia, y el sol golpeará el estandarte llamado Desprecio de los Despreciados, y vas a pisotear el dolor muerto, el estéril deseo muerto, y andarás para arrancar el nuevo mundo del fuego.
traducción: HM