Autor: Robinson Jeffers
Noviembre, 1929
Ven (decimos) Clemenceau. ¿Por qué tú deberías vivir más que otros? El vacío que nos chupó, y las anteriores estrellas, conducen también hacia ti. Ninguna llave inglesa para un hombre de casi noventa años. Eran más jóvenes quienes nos atiborraron de distinción el año que los condujiste como moscas en una hoguera. No decimos que estuvo mal.
No decimos que estuvo bien. Esas pesadas opciones son menos que verbales, aquí abajo, para nosotros los muertos. Nunca una espina en la corona de grandeza aquí abajo.
Ni siquiera Wilson lamenta aquí la cría de cucús de diseño. Esta es la cueva que tú has conjeturado, nada en la muerte, como nada en vida, te sorprende.
No te sorprendiste cuando Francia te apartó, cuando la guerra se terminó, como un hombre enfermo arreglándose aparta el fuerte veneno que convirtió su fiebre.
No te sorprenderías de escuchar a tus enemigos alabando tu nombre y al cañón de París aplaudiéndote, no sorprendido, ni demasiado complacido, ni envidioso de más.
Tu negativa rectitud de mente y blanqueado como el fémur de un ahogado por la erosión de la edad, difícilmente requeridas las claras correcciones de la muerte.
traducción: HM