Autor: Robinson Jeffers
Ningún buitre está aquí, difícilmente un halcón, ¿podrían largas alas o grandes ojos volar bajo este cielo suave de ojos bajos?
En el ancho brezo el silbido del zarapito muere de su eco, no tiene espacio bajo la tapa inferior de esta tumba. Pero uno para quien a veces mente e imaginación solían parecer una carga está complacido de yacer un rato en la tumba.
Entre piedras y quietud la mente se disuelve sin un sonido, la carne cae en el suelo.
traducción: HM
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