Autor: Robinson Jeffers
Amistad, cuando un amigo significaba una espada de ayuda, fidelidad, cuando el poder y la vida eran sus frutos, odio, cuando el odio sostuvo acero en tu garganta o había matado a tus hijos, eran más que metáforas. La vida y el mundo eran tan brillantes como cuchillos. Pero ahora, si pudiera recordar mis ruinas desde las raíces de hierba y construir mi cuerpo nuevamente en la pesada tumba, me retorcería desnudo por la tierra como un fuerte gusano blanco, volcaría la piedra gris, engulliría el aire blanco, y viviría una más luego de largas eras en el cambio del mundo: debería encontrar las viejas afecciones humanas vaciadas. ¿Necesitaría un amigo? Nadie realmente me apuñalará desde atrás, la gente en la tierra de los vivos camina sin armas.
¿Debería odiar a un enemigo? Los hacedores de mal son lamentables ahora. ¿O a quién ser fiel?, ¿de quién buscar fe? ¿Quién se ha comido el festín de la victoria y compartido el silencio fugitivo de hombres derrotados en la montaña: sufrir la resurrección para unirme a esta danza de ecos destripados y multiplicados de vida en el último sol? Hombre muerto, cállate. Un loco de un mercante, quien vendería buena tierra y césped nuevamente para hacer carne moderna.
traducción: HM