Autor: Robinson Jeffers

La mujer vieja se sienta en un banco delante de la puerta y pelea con su magra, pálida y desmoralizada hija. Una vez que pasaba la encontré sola, riéndose al sol y diciendo que cuando ella se casó por primera vez vivía en una vieja granja en el Cañón Garapatas. (Ahora está vacío, el techo se ha caído pero las paredes de madera cuelgan sobre la base de piedra, las secuoias habían sido todas cortadas, los robles todos erguidos, el lugar ahora está ahora más solitario que nunca antes.). ‘Cuando estaba cuidando a mi segundo bebé mi marido halló un cervatillo de un día oculto en un brazo de helechos y lo trajo, yo puse su boca en el pecho más que dejarlo morir de hambre, yo tenía leche suficiente para tres bebés, ¡ey!, cómo chupaba, el pequeño hocicador, cavando sus pequeñas pezuñas como púas en mi estómago. Yo tenía más alegría de eso que de los otros’. Su cara está deformada con la edad, surcada como un mal camino con vagones de mercado, mezquinos cuidados y decadencia. Ella es lanzada a la superficie de las cosas, una célula de piel seca pronta a ser derramada desde las viejas cejas de la tierra, veo eso una vez en su primavera que vivió en las arterias corrientes, la agitación del mundo, la música de la montaña.

traducción: HM

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