Autor: Robinson Jeffers
Ellos quemaron cal en la colina y la soltaron aquí en un coche de hierro sobre un largo cable, aquí las naves se inclinaban y tomaban sus cargas de la máquina, el agua es profunda hasta el acantilado. El auto cuelga a la mitad de camino a la entrada del desfiladero, estacionado como una estrella del norte sobre los picos de las secuoias, percha de hierro para los pequeños halcones rojos cuando dejan de revolotear, cuando han conmovido a la presa, el tirón de araña de un cable oxidado pegado a las poleas. Los trabajadores se han ido, pero qué buena multitud hay aquí en retorno: la roca rica en líquenes, el cultivo de piedra con punta de rosa, las constantes voces del océano, el espacio ligero de nubes. Los hornos son fríos en la colina pero aquí en el óxido de la pava rota iluminan a veloces lagartijas, y una serpiente cascabel fluye por la mampostería agrietada, sobre el desmoronado ladrillo de fuego. En las maderas pudriéndose y las plataformas sin techo todas las compañías libres de hierbas ventosas tienen raíces y hacen semilla, el alforfón silvestre florece en la cal grasa de los barriles reventados. Dos gavilanes que se lanzan en el cielo de su nido colgado del acantilado son la voz del promontorio. Soledad de corazón de vino, nuestra madre la selva, los fracasos de hombres son a menudo tan hermosos como sus triunfos, pero sus retornos aún son más preciosos que su primera presencia.
traducción: HM