Autor: Robinson Jeffers

«Odio mis versos, cada línea, cada palabra. Oh, pálidos y quebradizos lápices siempre para intentar una curva de segadora, o la garganta de un pájaro que se aferra a la rama, como un volante contra el cielo blanco. Oh, espejos partidos del crepúsculo siempre para atrapar un color, una ruina reluciente del esplendor de las cosas. Cazador desafortunado, oh, balas de cera, el león hermoso, las alas del cisne salvaje, la tormenta de las alas”. El cisne salvaje de un mundo no es un juego de cazador. Mejores balas que las tuyas perderían el pecho blanco, mejores espejos que los tuyos se romperían en la llama. ¿Importa si te odias a tí mismo?
Al menos, Amor, tus ojos que pueden ver, tu mente que puede escuchar la música, el trueno de las alas. Amo al cisne salvaje.

traducción: HM

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