Autor: Arthur Seymour John Tessimond
Esperábamos el dedo del violín sobre el nervio alterado, su grito inoportuno, demasiado laxamente curvado: y tú nos ejecutaste un bosquejo de oboe, limpio y preciso, declaración despojada, tallada con precisión.
Esperábamos la pantalla, el fondo de ensueño que las formas de las nubes tejen útilmente: y tu construiste el arco de acero inmaculado, adamantado y azul verdoso de una ola en equilibrio.
Esperábamos un estanque con flores para diluir y romper el rostro redondo de niño de la luna reflejada: y tú abriste un camino de roca, comenzaste cerca del sol, a ser finalizado por los pies entrenados e intrépidos de hombres.
traducción: HM
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