Autor: Arthur Seymour John Tessimond
Yo, luego de un difícil ingreso por la sangre de mi madre y tambaleante infancia (golpeando mi cabeza contra el mundo); yo, intrincado, fácilmente desembarcado, no rastreado, desaliñado, cortado en mis comunicaciones, balbuceante, hablando un dialecto compartido por ti, pero no tú y tú; yo, extrañamente a la deriva, despojado, yo buscando siempre mi primer costilla perdida (vestida en risa, aún comprensión), para venir por la esquina de Wardour Street a la Plaza o señalar por el Parque y compartir mi cama; yo, foco en la noche para los rayos de luz enviados por la estrella, yo, punto de apoyo de palancas cuyo final no puedo ver… Tengo esta única destreza, que admito mi deshinibición: sé que las estrellas están lejos, las palancas largas: pueden entender mi falta de fuerza.
traducción: HM