Autor: Arthur Seymour John Tessimond
Esta forma sin espacio, este patrón sin materia, esta corriente sin dimensión nos rodea, fluye por nosotros, pero no deja marca.
Este mensaje sin significado, estas lágrimas sin ojos, esta risa sin labios, nos habla pero no revela su pista.
Estas olas sin mar, surge sobre nosotros, nos suaviza. Esas manos sin dedos, nos abraza, nos acaricia. Esas alas sin pájaros, nos eleva fuerte, nos llevaría si sólo se rompiera el único hilo.
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