Autor: Weldon Kees
Debió ser en marzo que la alfombra se desgastó. Ahora pasa el día y contemplo las tablas de pino combadas que mi abuelo clavó, el grano retorcido. Expuestos, donde lo permite el vacío, están los agujeros de gusano de ochenta años, los zapatos de cuatro generaciones tropezaron, rasparon y cayeron al suelo que mi padre manchó, la sangre nueva corriendo desde su cabeza. La deriva de fuegos otoñales y cigarros del siglo, ese humo magnánimo y brutal de las escopetas, resisten. En marzo la alfombra estaba andrajosa como el pasado. el hilo se pudre como las vidas a las que nos sujetamos. Ahora es agosto, y el suelo está vacío, desgastado suave, y para mi vida, imperecedero.
traducción: HM
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