Autor: Baca, Jimmy Santiago
Tarde en la noche hombres calientan café en jarros oxidados, tal como en las colinas, como en sus infancias, sin reglas, guía o autoridad, sus padres muertos o salvajes como gitanos, sus madres descendiendo por cinco dólares. Esos son los hombres que salen a la superficie por la noche, los hijos de padres sin rostro, los hijos de días brutales derramando sangre, los hombres cuyos rostros emergen de sombras, de barras, cuando se juntan en círculos y se ponen de cuclillas, comparten cigarrillos, y hablan de quién conoce a quién, por qué ciudades pasaron, mientras llamas saltan bajo la cafetera, ves nuevos rostros y los viejos, ojos jóvenes atemorizados y ojos viejos deslustrados como cascos de barco descascarillados, se encuentran como salvajes criaturas, con un sexto sentido dentro de ellos, para decirles quién es real y quién es el juego, y sus pensamientos son duros como dientes de sabiduría, mordiendo en cada ojo nuevo que se muestra alrededor del fuego.
El café es servido humeando caliente en las tazas, y los hombres sorben lentamente. Cabinas de duchas gotean sombrías en la oscuridad, y el olor del sordo metal es inflamado con el acre silencio, y de pronto, la bocina de un taxi sonará desde afuera de las ventanas, y el hombre con solo una mejilla iluminada junto al fuego, el resto de su rostro empapado en sombras, se levantará y dejará el círculo, retornará a su litera.
traducción: HM