Autor: Dylan Thomas
La lápida contó cuando ella murió. Sus dos apellidos me detuvieron aún. Una virgen se casó en descanso. Ella se casó en este lugar de vertido, que golpeé un día por suerte, antes de que escuchara en el lado de mi madre, o viera en la concha del espejo hablar a la lluvia a través de su frío corazón y el sol muerto en su rostro. Cuánto más gruesa la piedra no lo podría decir. Antes de que ella se acostara en la cama de un extranjero con una mano hundida en su cabello o aquella lengua lluviosa golpeando de nuevo por los diabólicos años y muertes inocentes al cuarto de un niño secreto, más tarde entre hombres escuché que dijo que ella lloró, sus miembros vestidos de blanco estaban desnudos y sus labios rojos fueron besados negros, ella lloró en su dolor e hizo bocas, conversó y rasgó aunque sus ojos sonrieron. Yo, que vi en una película apurada a la muerte y esta loca heroína se encuentra una vez sobre un muro mortal, escuché su habla a través de un pico astillado del pájaro piedra custodiándola: yo morí antes de irme a la cama pero mi vientre bramaba y yo me sentí con mi desnuda caída, una áspera cabeza rojo ardiente lagrimea y las queridas riadas de su pelo.
traducción: HM