Autor: Dylan Thomas
Cuando me desperté el pueblo habló. Pájaros y relojes y campanas en cruz se apartaron de la muchedumbre enroscada, el reptil se despilfarra en una llama, alerones y atizadores del sueño, el mar de la próxima puerta desencantó a sapos, satanes y la suerte de mujer, mientras un hombre afuera con un gancho, arriba de su cabeza en su sangre, cortando la mañana, el doble del tiempo de cálidas venas y su barba escarbada de un libro atizó a la última serpiente como si fuera una varita o rama sutil, su lengua pelada en la envoltura de una hoja.
Cada mañana que hago, Dios en la cama, bien y mal, luego de una caminata de cara de agua, la muerte tambaleante esparce su aliento y caen el mamut y el gorrión en la tierra de todos. Donde los pájaros cabalgan como hojas y botes como patos que escuché, esta mañana, despertando, cruzada a los ruidos de la ciudad, una voz en el aire erecta, ningún profeta de progenie mía, mi ciudad de mar rompía en llanto. Ningún Tiempo, hablaron los relojes, ningún Dios, sonaron las campanas, yo dibujé la sábana blanca sobre las islas y las monedas en mis párpados cantaron como conchas.
traducción: HM