Autor: Dylan Thomas
En ningún trabajo de palabras ahora por tres meses de vacas flacas en la sangrienta panza del año rico y el gran bolso de mi cuerpo que amargamente tomo para trabajar mi pobreza y oficio: tomar para dar es todo, retornar lo que es hambrientamente dado, soplando las libras de maná a través del rocío hasta el cielo, el encantador don de la palabra vuelve a golpear sobre un eje ciego.
Elevarse para partir desde tesoros de hombre es complacer a la muerte que rastrillará al fin todas las monedas del aliento marcado y contará las tomadas, misterios abandonados en una mala oscuridad.
Rendirse ahora es pagar el caro ogro dos veces. Bosques antiguos de mi sangre, se precipitan a la nuez de los mares si tomo para quemar o retornar este mundo, que es cada obra del hombre.
traducción: HM