Autor: Dylan Thomas
Cuando como una tumba corriendo el tiempo te rastrea, tu calma y tus mimos son una guadaña de pelos, el amor en su engranaje está lentamente por la casa, subiendo escaleras desnudas, una tortuga en un coche fúnebre, arrastrada a la cúpula, viene, como una tijera al acecho, edad de sastre, me envía quien tímido en mi tribu, soy cargador de amor más que la trampa robada de la lengua de zorra, él me envía su cinta con pies de la pulgada de hueso, mis maestros, cabeza y corazón, corazón de la vela de cadáver de cera delgada, cuando sangre, con mano de pala, y el tiempo lógico conducen niños arriba como moretones al pulgar, de sirvienta y jefe, para, cara de domingo, con plumeros en mi guante, casta y el cazador, el hombre con el ojo de gallo cerrado, yo, aquella chaqueta del tiempo o el abrigo de hielo pueden fallar para abrocharse con una virgen o en la estrecha tumba, pisada por el país del cadáver en mi fuerza, mis amos de cerebro picado mordisqueando sobre la piedra, desesperación la fe de sangre en el limo de la doncella, se detiene entre eunucos, y la mancha nítrica en tenedor y rostro.
El tiempo es una loca fantasía, tiempo y locura. No, no, tu cráneo amante, martillo descendente desciende, mis amos, en el honor ingresado. Tú, cráneo héroe, cadáver en el hangar, di al palo, ‘falla’.
La alegría no es ninguna nación golpeadora, caballero y dama, la moda del cáncer, o la pluma de verano encendida en el árbol abrazado, la cruz de fiebre, ni ciudad alquitrán y metro aburrido para fomentar al hombre a través del macadam.
Vierto los faros de cera en la cúpula de tu torre. La alegría es el golpe de polvo, disparo del cadáver de brote de Adán a través de su turno cuadrado, la nación del crepúsculo del amor y el esqueleto de estado, caballero, es tu condena.
Todo termina, la torre terminando y (tiene con la casa de viento), la escena inclinada, bola de los pies dependiendo del sol (da, verano, terminado), la piel cementada, el fin de las acciones.
Todo, hombres, mis hombres locos, el viento malsano con tos de silbador contagia, el tiempo en rastreo forma en una muerte de ceniza, amor para su truco, hambre del cadáver feliz mientras tomas el mundo a prueba de besos.
traducción: HM