Autor: Dylan Thomas
Hoy, este insecto, y respiro el mundo, ahora que mis símbolos ocupan espacio del codo exterior, tiempo en anteojos de la ciudad, y mitad el tiempo sordo, querido, que me tomo para impulsar la sentencia en confianza y cuento que he dividido el sentido, bajó la guillotina, el doble rojo de sangre de cola y cabeza hace testigos para este asesinato del Edén y verde génesis.
El insecto cierto es la plaga de fábulas.
Este monstruo de historia es una calavera de serpiente, ciego en la bobina se agita alrededor del contorno ardiente, mide su propia extensión en el muro del jardín y rompe su caparazón en el último comienzo conmovido, un cocodrilo antes de la crisálida, antes de la caída del amor el corazón de hueso volador, alado como un culo de shabat este pedazo de niño desacreditado sopla Jericó en el Edén.
La fábula del insecto es la promesa cierta.
Muerte: muerte de Hamlet y hombres locos de pesadilla, un molino de viento dibujado a aire sobre un caballo de madera, la bestia de John, la paciencia de Job, y las fibras de visión, griega en el mar irlandés la voz sin edad: ‘Amo a Adán, mi amor de hombres locos es infinito, ningún amante contador de historias tiene un fin más cierto, todas las novias de leyendas sobre un árbol de historias, mi cruz de historias detrás de la cortina fabulosa’.
traducción: HM