Autor: Dylan Thomas
He anhelado alejarme del susurro de la mentira gastada y el llanto continuo de los viejos terrores tornándose más terribles mientras el día va sobre la colina hacia el mar profundo, he anhelado alejarme de la repetición de saludos, porque hay fantasmas en el aire y ecos fantasmales sobre el papel, y el trueno de llamados y notas.
He anhelado alejarme pero tengo miedo, alguna vida, aún sin gastar, podría explotar de la vieja mentira ardiendo en el suelo, y, crepitando en el aire, dejarme medio ciego. Tampoco por el anciano temor de la noche, la separación del sombrero del pelo, labios fruncidos en el receptor, he de caer a la pluma de la muerte. Por eso no me importaría morir, mitad convención y mitad mentira.
traducción: HM