Autor: McKay, Claude
Lejos, abajo, a través de las grandes y demacradas tripas de la ciudad, el tren gris precipitándose carga el viento cansado, en los coches abarrotados los aficionados el aliento de la multitud cortado, dejando el aire enfermo y pesado detrás. Y niños de mejillas pálidas buscan la puerta superior, para darles brisa a sus camperas de verano, su risa es tragada en el rugido ensordecedor del viento cautivo que gime por campos y mares, mares que se enfrían cálidos donde las goletas nativas van a la deriva a través de aguas durmientes, mientras gaviotas giran y barren, esperando que las olas ventosas eleven las quillas ligeramente entre las islas de lo profundo, islas de elevadas palmeras floreciendo blancas que prestan su perfume al mar tropical, donde campos yacen ociosos en la noche empapada de rocío, y los mercados flotan sobre ellos frescos y libres.
traducción: HM