Autor: Robert Louis Stevenson
Así este libro será como un pozo, de hadas con flores espejadas cerca del borde, o como un estanque que los zarapitos llorones rozan, vidriando las tierras altas cetrinas u otoño marrón, y así, como los hombres van en una hondonada (cansados del mediodía) para hallar alivio y sombra, cuando en la incómoda cama enferma estamos acostados, deberíamos bajar a tu libro, y contar las hojas, una vez vacías, para construir de nuevo para nosotros viejo verano muerto y arruinado, y el tiempo de otoño tardío con el maíz plantado. Entonces así aguantarás el magro invierno de su triunfo proyectado, y la escarcha se derretirá antes que el sol brille en tu libro.
traducción: HM
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